"Ну, что, поумничал дружок? -
Писать лень" - я себе, с язвинкой.
И тут же Муза, тихо, в бок,
С наигранной своей слезинкой:
"Писал же, чёрт тебя бери!
Любил меня до исступления.
Нет вдохновения? Лень, не ври.
Перед собою преступление.
Сколь отдал сил чтоб научится,
Чтоб мысли в форму облачать.
Тем, и со мною обручился.
Дружок, ну надо бы честь знать!
В руке перо, и рифмы ладны,
ТЕМ в жизни тьма - сиди, твори" -
"Я, как певец - опухли гланды...".
Она, зараза - "Врёшь, не ври!" -
"Не вру, я словно обесточен.
Мысль не одна нейдёт на ум" -
"Пусть стих твой будет приурочен
Тому... Ты слышишь улиц шум?
Не говори то что не слышишь,
Не говори что ты незряч.
Ну, не заметил сам ведь пишешь! -
Мячом и мысль, и рифма вскачь".
2014 г.