***

Дни мои сейчас похожи один на другой:
От одной меня сносит прибоем к другой,
И метаюсь я в коридоре чувств.
Только вот, стен не видать и пусто светит фонарь.
На столе моем постепенно гаснет свеча.
Я сижу, ровно, глядя в густой монитор,
А в памяти моей меркнет мир за моей спиной.

Вот оно утро, вот он день!
И вечер томится в тени тополей,
Освящаемый тусклым огнём солнца,
Ползущим по небу забытого дня.
Момент, допускаемый самым нутром, так же пуст,
Как ведро с налитой водой,
Стоящей в непропускаемом свет, подвале.

Что на счёт продуктивности?
Она уехала первым же поездом на Урал,
Где падает на город дым,
Где цепляется к сердцу зажим,
В музей, где лежит осколок из вне...
атмосферы Земли.

В общем: дни как один.
И сотня причин прожигает день без меня,
так как я - один.

И вечер, Зима.
Кот на крыше домяукает до тепла,
Ведь его жизнь проста:
Всего три типа полноценно-цикличного сна.