Эти сладкие речи –
вокально-нахальный щербет,
бриллиантовый плен
в очарованных глазках простушки.
Я хмелела стихами
о чувствах – навязчивый бред.
Не судите меня,
Александр Сергеевич Пушкин.
Сколько зим, сколько лет
пролетело с блаженных тех пор,
но по-прежнему кажется мне:
впереди паровоза
я бежала во взрослую жизнь
по команде «апорт»,
понимая: с поэзией – всё.
Начинается проза.
… И на вишнях весна
поощряла пчелиный разбой,
и сулили волшебное лето
пахучие травы.
Александр, понимаете, это –
как петь вразнобой:
ты ему про любовь,
он тебе – интервалы октавы.
Где гармония, где
той поэзии вечной рычаг?
Почему для бессилия духа
не нужен создатель?
Не бывает «врача для себя»,
и себе не кричат,
что для счастья земного
друг друга навеки бросайте.
О, виват, одержимость:
рождается каждую ночь
не то стих, не то сын, не то дочь,
не мышонки-лягушки.
Не судите меня,
Александр Сергеевич Пушкин:
нету сил мне себя
ради нашей любви
превозмочь… .