Когда с собой наедине
под тихий шорох листопада,
пусть растворяется в вине
богатство гроздьев винограда
напоминаньем прошлых дней,
Бог весть, зачем меня смущавших,
стократ рожденных, больше - павших.
Когда становится видней,
что жизнь проста, как в поле просо;
на травах, выжженных дотла,
средь неотвеченных вопросов
мосты, кресты да купола
и суть совсем не за ценой,
пусть мне дорога будет в радость
тем послевкусьем винограда
когда-то выпитого мной.