Стихи уходят от меня,
Как молнии, мой мозг пронзают,
Они гореть и жить желают,
Им мало моего огня...
Они внезапно озаряают,
Я ими плачу и пою,
И душу им свою даю,
Они бодрят и окрыляют,
Они и мучают меня,
И радуют дыханьем Бога,
Такая трудная дорога,
Познанья смысла бытия.
Их забываю я всегда,
Они, как облако, туманны,
Их очертанья слишком странны,
А рифмы дики иногда...
Они, как всполохи огня,
Как птичий крик, как плачь, как песня,
И нет на свете их чудесней,
И с ними возрождаюсь я...
Стихи уходят от меня,
Становятся совсем чужими,
Такими мудрыми, большими,
И с ними вырастаю я...
Я в мир их смело выпускаю,
Пусть ветер вдаль их унесёт.
Я их пишу, как Бог пошлет,
И рук своих не опускаю...