Бывает часто:
со стороны,
ежель не красив,
лицом не вышел,
если есть увечье –
значит, с чужого глаза кажется,
и чувств быть не может.
Настоящих, по крайней мере.
А заговоришь об этом –
для иного уха звучит фальшиво –
эдакое озвученное бульварное чтиво:
не обнять калеку,
ни схватить за предплечье.
Не лечи,
если свою ущербность не лечишь,
если в себе изъян не найден
и лишь красоту подавай.
Быть ущербным
и не нанести ущерба –
вот что точно можно.
Человек без руки
не отрубит даже пальца другому,
то ли дело – целостный организм.
Если не болит,
значит не узнать
чего стоит горестный крик,
когда раздирает на части.
Отпускай пойманную рыбу.
Собирай снасти.
Покидай причал.
Прочувствуй,
что значит быть потерянным,
и пойми:
никто тебя
никогда
не искал;
каково это – быть другим:
идти и все время падать,
носом вспарывать асфальт,
оставляя борозду,
к цели стремится
и на яву,
а не в снах,
быть упорней чем лихо.
Из миллиона таких тысяча –
те, кого из мрамора не высечь,
ибо не найти во Вселенной
камня таких размеров.
Быть живым.
Быть примером.
Поступать правильно,
а не только как хочется.
От рожденья до смерти
в каждом живет
одиночество.
Много ли таких –
незамеченных:
в будущем, прошлом,
и нашем веке?
Сила духа, верный настрой.
Когда-то,
об одном из таких
Борис Полевой
написал повесть.
Повесть о настоящем человеке.