Но такие как мы не уходят,
Стоят в дверях,
До последнего,
Даже когда их выкидывают за шкирку,
Приходят обратно,
Давят остатки слов,
Размазывая вытекающую из них кровь
По стенам.
Приходят опять
Говорить: "Продолжай!"
Говорить: "Я устал тебя слушать, конечно,
Но потерплю".
Говорить: "Я к тебе за своим отражением,
Лишь за ним,
Остальное оставлю на память,
Поставь на шкаф"
Смаковать это терпкое:
"Через год мы подохнем
Подохнем
Подохнем",
Как аксиому,
Как невозможность выбора.
Хотя на самом деле скорее не мы, а в нас,
Слабое, тонкое, еле живое в нас,
Есть ли об этом смысл упоминать?
Никакого.
Но такие как мы не уходят.
Они остаются навечно,
Древними рунами выжигаются на сетчатке глаз,
Нитями пустоты проникают в мозг,
Говоря: "А теперь смотри - это я за тебя подох,
А похоже, как будто ты за меня, прикинь?"
И сидят на пороге,
Тараща остатки глаз,
Выеденные кислотой полуправды: "Я слушаю, продолжай",
Правды: "Я пролистаю всё это, кивнув в ответ",
Лжи: "Я запомню каждое слово,
Во веки веков,
Аминь".