Как об ушедших в мир иной тоскуют дети,
Так о тебе грущу, родной, я на рассвете,
И летним вечером в саду, и зимней стужей,
И никому, как мне одной, ты так не нужен.
А я стою, смотрю в окно, бушует ветер.
Где ты сейчас и как живёшь? Он не ответит.
Он только знай листочки рвёт, да грусть наводит
О том, что молодость от нас с тобой уходит.
Стучится ветер, говорит: "Забудь, что было,
Ты просто выдумала всё, ты не любила".
А я ему: "Тебе то что? Лети отсюда.
А ждать его я всё равно и старой буду!"