Сердце билось волной о гранит,
О смертельное ложе Прокруста,
Но надеялось, что огранит
Самородные грубые чувства.
С каждым новым ударом сильней
Закипало оно втихомолку:
Вдохновенье, рождённое в ней,
Клокотало без всякого толку.
Ей бы выдумать выход какой
И тогда бы оно ликовало,
Ибо нам обещают покой
Лишь искусства и смерти лекала.
Но не кисть, не резец, не перо –
Были ей не подвластны в ту пору.
Только вечные зло и добро
Предлагали на выбор опору.
Так и билось бездумно оно
В эпицентре своей несвободы.
И не знало, что' будет дано
На огранку в грядущие годы.