Здравствуй, я – открытая книга,
Только не думай, что слишком проста.
Нет во мне тайны и скрытых скелетов,
Но это не значит, что я все ж пуста.
Есть во мне много различных рисунков,
Светлых и добрых, мрачных и злых,
От депрессивных цветов из мазута,
Вплоть до счастливого света звезды.
Есть во мне горечь, паденья, страданья,
Но эти страницы пытаюсь я скрыть,
Хоть не всегда получается, все же,
Читатель, прости, постарайся забыть.
Лучше рассматривай краски поярче,
И загляни в душу полной любви,
Пока неразделенной, возьми кусочек,
Только не вырви, прошу, пощади.
Краски, откуда вы, кто же вас создал?
Странички, скажите, кто плел переплет?
И почему нет замка на обложке?
В то время когда у всех бинарный код.
Ты почитаешь меня и отложишь,
Другие не прочитают совсем.
О чем я волнуюсь, о чем я тревожусь,
За миром книг отзовется ничем.
Долго ли буду лежать я избитой?
Долго ли в сердце мне будут плевать?
Пока я свободна, пока не убита,
Буду с открытой обложкой стоять.