147

Стас Аксёнов
Серое небо медузой ползёт...
Осень планету грязью зальёт...
Травы засохли жёлтой лапшой...
Вьются дымы полыни степной...
Змеи спиралью свились в корнях...
Лишайник что плесень на «сырных» камнях...
Спешит мир укрыться тряпкой одежд...
Снег комой вмурует тайны надежд...
Чернеют кусты бархатных роз...
Всюду простуда... анабиоз...