Давай притворимся, что всё это не про нас.
Что все стихи, которые мне так нравятся, не напоминают о том, что случилось, что мы не слышим друг друга в каждой строчке тех песен, которыми делились, что мы больше не рвёмся друг у друга из груди новыми нотами и мелодиями, которые мир ещё не слышал.
Притворимся, что это не для нас поют уличные музыканты, не для нас солнце встаёт в пять утра, и что не нас судьба свела так случайно и так чертовски правильно.
Ты же помнишь.
"Она лежала у него на груди и слушала ритмичный стук где-то внутри, под рёбрами, но так близко к ней, что он заглушал всё вокруг.
Он обнимал её и вдыхал запах её волос, и одними губами говорил, что любит её, так, что она не могла это услышать. По крайней мере, он думал, что она не слышит".
Давай притворимся, что это всё не про нас.
30.04.19