Простите, мама. Я ж не хулиган.
Я не пристану к людям на подноске.
И не пишу, к несчастью, про цыган,
Не признаюсь в любви на остановке.
Такие, правда, в саже, да с лихвой
Каналы рыли, шахты и траншеи!
И возвышаясь с гордой высотой
Были просты. Или, верней, душевней.
Ну что же за манера – руку на наган?
Что за привычка – сразу на колени?
Ушёл из жизни Вовка-хулиган,
Ушёл из жизни хулиган Есенин.
Ну почему, скажите мне, «душман»?
Что за мечта – всем жить по-идиотски?
Ушёл из жизни Боря-хулиган,
Ушёл из жизни хулиган Высоцкий.
Мы живы. А они ушли Туда,
С собой забрали наши злые раны.
Горит на небе яркая звезда,
Её зажгли, конечно, хулиганы…