Душа летит, и мы мысли восторгает,
Их, вырвав, кинет на конец пера,
Оно, скользя, на веки оставляет,
Слов сочетания, под взором топора.
Не вырубить ему подстрочный смысл,
Не исцарапать острою губой,
Он голову прошьёт как пулей выстрел,
Начертанный уверенной рукой.
Он будет жить на корке подсознанья,
Как давний и забытый элемент,
Но в нужный час даст импульс замыканья,
И память, восстановит всё в момент.
А значит, не напрасен труд великий,
Терзания и мытарства души,
Как алебарды тупятся пред Никой,
Пиши, пока ты жив, прошу, пиши.