Вот подсел и так грустно, когда не пишется,
Душно, будто паленой резиной дышится,
Тесно, заперт в своём шкафу.
Отчего, я и сам не пойму, только где-то слышится,
Тихий звук, как в бреду.
И тоска, это самое страшное, тонкой ниточкой дня вчерашнего,
То ли прошлое, иль настоящее,
Предвещает беду.
И по сердцу, как по стеклу.
А наверное надо просто, отвесить себе граммов двести,
Гормона роста,
Чтобы слезла с души короста,
Чтоб земля была в серебре.
Чтоб хрустело в пути снежинками, прохожие навеселе,
Дышалось льдинками, улицы в новогодних гирляндах, как в огне.
Чтобы ощущение праздника, чтоб стреляли салютом, оливье полтора тазика,
Знакомым маршрутом по лыжне.
И звонко капли потом, по весне.