Уходит день, вечерняя заря
За ним спешит, скрывается за лесом.
Чудесным светом звёздочки горят,
Туман повис серебряным навесом.
Старуха ночь ругается с луной:
Мешаешь тьме разлиться по округе.
Тебе что мало места над страной?
А та, смеясь, ответила подруге:
Я с краем этим связана навек,
Другого места мне уже не надо.
Живёт здесь милый, добрый человек.
Его стихи душе моей отрада.
А ночь ворчит: да знаю я его,
Свои труды читает очень громко.
Они не представляют ничего.
Ну, разве что понравятся потомкам.
Луна сердита, спорит горячо:
Его трудам я верный почитатель.
Заглядываю часто за плечо,
Таланта он большого обладатель.
Ночь: музы это пашут за него,
Они всегда источник вдохновений.
Не слушает совета моего:
Ложись в постель в ней много сновидений.
Такие споры были много раз,
Рассветы прекращают все раздоры.
Туман, собрав остатки пылких фраз,
Росой на травы выложит все споры.
А тот поэт, беспечно за столом
Метафоры увязывает в строки,
Увлёкся и не видит над селом
Зари по небу алые потоки.