В твоём могуществе и воле,
прости, я сомневаюсь, Бог.
Род человеческий доколе
терзать печалью будет рок.
А вымощена ль та дорога:
жизнь, что порой невыносима,
фальшивым текстом в рифмах слоги,
изящные, иль некрасивы.
Ухмылки с кнопкой чемоданов,
безумство пламенных речей,
день ото дня, набат мрачней
в поход зовущих барабанов.
Гармонии не прибавляя,
во лжи цветёт патриотизм.
В стране тлетворен всякий изм,
что в граждан собственных стреляла.
Не очень мирную планету
Ты б навестил с визитом, Бог,
вновь озарил нас ярким светом...
Навёл порядок, если б смог.
Ф. Чикмандаровъ
12. 2019 г.