Скоро выпадет снег на окатыши,
Их разбросано здесь планомерено.
Растворится, тоскуя зов матери
На задворках пространства и времени.
Что сказать существу многоликому,
От которого все начинается?
Или лучше молчать и не злить его?
Он не Бог, он другое, он таинство.
Но исчезнут они перед завтрашним –
Порождения чистого разума.
Мы последним увидим окатыши,
Что разбросаны новыми заново.