В битве с самим собой мы часто принимаем причудливые формы. Вьёмся, словно змеи, взлетаем ввысь, уподобляясь хищным птицам, зарываемся под землю, как черви. В основном всё-таки зарываемся.
Это извечная борьба с самим собой, она не завершится никогда. Она и не должна завершаться.
Как и в любой другой битве, здесь есть как победившие, так и проигравшие. Нет. Мы все проиграли, разница лишь в том, кто как принимает это поражение, кто-то его даже не замечает, а иных оно убивает.
Мы простились рано утром,
Хотел я лишь узреть тот свет,
Огней мечтаний, сиявший перламутром.
Это сердца юного желанный раритет.
Но свет отрёк души моей порывы,
За это я корил себя бездумно,
И вот холодной сталью рожаю кожи я разрывы,
Но лишь с потёкшей первой кровью, я понял, как оно безумно.