Этот вечер как пахнущий хлеб, как бессмертье.
И позёмка клубится, как дым над кальяном.
Пусть ни разу не видел я моря – поверьте:
бирюзовей волны нежных взглядов сиянье.
Ни о чём не жалей. Если женщина бросит,
расставаний метельной игрой надышаться
ты успеешь – лишь вьюга накинет на осень
с бахромой белоснежною свой полушалок.
Пусть ей кто-то другой, мимолётно любимый,
дарит небо и жизнь – и зовёт то любовью.
Всё светло, быстротечно. И кисти рябины
брызги крови на белом снегу ей напомнят.
Ведь живём, влюблены и смертельно усталы,
на лазурной земле только раз, только раз мы.
Наши души, что бродят вечерним кварталом,
как снежинки, хрупки и, как розы, прекрасны.