Колышет ветер в поле рожь –
Почти созревшие, налиты золотом колосья.
Подросшие птенцы перепелов
Пытаются взлететь над полем неумело.
Ты идешь по золотому морю не спеша,
Ладонь твою щекочет рожь,
Счастливо улыбаешься своим не хитрым мыслям.
Тебе почти что девятнадцать.
Перед тобой лежит дорога длинною в бесконечность.
Случилось так, что ты теперь живешь
Лишь в памяти твоих родных и близких.
Осколок от снаряда или шальная пуля?
Кем передёрнут был тот роковой затвор,
Кто из твоих врагов стал палачом твоим – неважно.
Теперь ты невесом, идешь в другое измерение
По полю с почти созревшей рожью.
Ты не один, на этом поле полегли твои товарищи:
Десятки, сотни, тысячи.
Они чуть-чуть поодаль от тебя идут
Кто отстает, кто вырвался вперёд.
Таких полей не счесть в России.
В них до сих пор погибшие солдаты,
Их души, на полях с почти созревшей рожью,
Куда-то держат свой бесконечный путь…
И с этой солнцем залитой дороги
Им не на метр не свернуть.