Сегодня снова вечер пятницы.
Домой спешат твои "соратницы",
А ты все так же не торопишься:
Троллейбус твой уже ушел.
В конвейер встали сообщения:
Тебе не нужно их общение,
Но тот, кто отвечает в пятницу,
Пока замены не нашел…
Домой идешь прогулкой пешею:
Ты всех подруг отправил к лешему.
Твоя свобода – в одиночестве
(И кто-то снова стал шутом):
Увидеть дно бутылки тысячной,
Тайком смотреть на тех, кто высечен
Твоей жестокой, злой историей –
Не пряником, а лишь кнутом.
И где-то между кухней-спальнею
Читаешь ты стихи банальные
О чьей-то жизни непридуманной,
О том, что как-то не сбылось.
А ночь все так же не кончается,
И все уснуть не получается,
И мысли посещают разные,
Что вроде даже как "срослось",
Что быт налажен, все имеется,
И в офисе все также "клеится",
И дамы есть, и есть свидания
И есть работа, дом, авто.
Никто не "пилит", не ругается,
В носке "заначка" не кончается,
Живешь, как хочешь, – в удовольствие,
Но что-то все равно не то…
Сегодня только вечер пятницы:
Табачный дым, еда в салатнице,
И даже водка там, на донышке –
Допей ее и спать ложись.
И опостылели развратницы,
И раздражают все кошатницы…
Сегодня только вечер пятницы,
Но вслед за ним пройдет и жизнь…