То ли с Груманта стылого, то ли с Югры,
Нисползают над Русью холодные мглы
Неибежною тьмою зимы...
Бабий вой ветром взнузданных сосен
И щемяще тосклив, и несносен...
Над провалом болот и равнин...
Вот бы горы синели вдали...
Вот бы волны лазурью мерцали,
В изумрудах лагуны б мелькали
Грусти кабо-вердийских мулаток-
Этих морны поющих сирен...