Ничего не снится Твари*,
всё давно приснилось уж,
не болит, не колит сбоку,
кости выдохлись в уют,
а вокруг неё хинкали
завороженны на сутки,
и бесстыжки проститутки,
в танце юркие снежинки,
не бунтарят там, где просишь,
не целуют там, где хочешь.
Ты любим.
Рисуешь Осень,
а она Зима…
Целуешь
в то, что кажется болит?
В ней,
безумной страшной суке,
в ней, слегка неповторимой…
Для неё готов родиться?
Для неё готов раздеться?
Если нет, молчи.
Я Осень.
С ней могу договориться…
___________
*Тварь - смерть