Белый лист передо мною:
Первозданен, наг и чист.
Дом наполнен тишиною,
В подсосзнанье бьётся мысль
И в неровном пульсе-ритме
Ищет с внешним миром связь,
В образ рвётся воплотиться,
Собираясь в строчек вязь.
Боль, любовь, тоска, тревога -
Всё сольётся в столбик строк,
Память птицей недотрогой
Крикнет, что сказать не смог,
Что в душе скрывала долго,
Иль боялась – не поймут?...
Как мешало чувство долга
И связало крепче пут.
Строки выльются мольбою,
Может быть, себе в укор...
Вечный спор с самим собою...
Сердца с Богом разговор...