Как небу отказав в луне,
как в рифме отказав поэту -
бреду,
влача остатки лета,
как в забытьи,
как в полусне,
во тьме,
все свечи погасив -
наощупь,
наугад,
без цели
и еле слышное «прости»
несу.
Январские метели
последнее моё тепло
уже берут,
уже -
хоронят.
И кто-то скажет - отлегло.
И ничего уже не тронет -
ни сердца
беспокойный ритм,
ни мыслей бурное течение.
Под белым покрывалом спит
надежда на твоё прощенье.