Я на четырнадцатый день,
Пишу набором слов.
И снова в лист спадает тень,
Где тает мысль стихов.
А зимний день шагает прочь,
И ветер дует вновь,
Как быстро к нам приходит ночь,
И стынет в жилах кровь.
А день шагает снова вдаль,
Оставив лишь мечты.
Мне этот день немного жаль,
Молчат стихов листы.
А сумрак поглощает свет,
Царит на свете тьма.
Вам пишет стих опять поэт,
А на дворе зима.