Как ни малы шаги, я двигаюсь вперёд,
Пусть скажет кто-то, что ничтожно мало,
Что вдохновенья нет, и, потому, опять
Я вновь стихи, не прозу написала...
Не получилось сесть за ноутбук
И править старую, забытую работу,
Где сердцем писано, где белый вился флаг,
В конце став очень красным отчего-то.
Я не сдалась, хоть больше не пишу,
Не раскрываю все перипетии,
Глазами взрослыми на жизнь свою взгляну,
Которую не поняли другие
Мы разные, как разный полутон
В мелодии, что льётся из органа,
Сольётся с многозвучьем, окрылён
Величественной красотой хорала...
И каждый тон так наполняет звук,
Что вызывает слёзы восхищенья...
Вот так и мой писательский недуг
Дополнит пласт культурного творенья.
Возможно, через несколько веков
Отроет кто-то во Всемирной паутине,
Кусочек прозы или парочку стихов,
И скажет: - Боже! И они любили!...