Съехать, вот что ли, от боли-бемоли в Италию,
Может, Россия тогда, хоть во сне, отлетит…
Этот смешной сапожок с географией, словно приталенный –
Виллы, сивиллы, вокруг рафаэлевский вид.
Древние камни эпохи мальчишки Калигулы,
Мрамор погладишь, и тут же добавится парочка лет…
Взять рядом с морем такие большие каникулы
Сад завести! Винный погреб… И общий привет!
В погребе этом прохлада и вина роскошные,
Так же сыры – истекают соленой, горючей слезой,
Есть здесь маслины, мазлимы, отец Муссолини и прошлое,
Мудрый пантифик и древний, как мир, Мезозой.
Я научусь выговаривать слово bellissimo,
Basto… И пасту с креветками есть под сухое вино…
Это напрасно, несчастно, и просто немыслимо –
Жить, не увидев Италию… только в кино!
Наш Третий Рим, как положено Риму, под готами,
Много триумфов и суктумы – наши щиты,
Есть несомненное сходство – дуденье фаготами,
Жадность элиты и тут же – восторг нищеты.
Впрочем, за это все отвечать в подноготную,
Будет, так что ж – и правеж, и безоблачный тракт,
Вот маршируют когорты и бесповоротная
Вера в Империю, хоть затянулся антракт.
Теплое море, оливковый сад, перепелочки…
Поле засеять лавандой, пусть сводит соседей с ума…
Головы цезарей сразу расставлю по полочкам,
Наших тиранов закрою… вот в шкаф, там тюрьма.
Надо дождаться, пока перебесятся консулы,
Крови попробуют, слез убиенных сирот…
Мы же пока подождем… эти сладкие посулы!
Бога забыли, а верим тому, кто нам врет.
Трубные гласы органа из консерватории,
Как перекличка небес и подземных пустот…
Кто отказался поплыть в нашей русской истории –
В римской, имперской, смеясь и молясь, поплывет.
13 декабря, пятница, Мельничный ручей