В Тронхейме падает с неба снег, в этой метели не разберешь, твой самолет не возьмет разбег, даже не видно куда идешь, улицы напрочь заметены, свет фонарей разглядишь едва, ветер вдоль снежной скользит стены, ветер уносит с собой слова.
Аэропорт. Здесь горят огни, кофе в руках, голоса, тепло, меж твоих рейсов проходят дни, дремлет под снегом твое крыло, дремлешь и ты, беспокойным сном, и просыпаешься средь ночей, бродишь без дела коротким днем, словно потерянный и ничей, мой берешь кофе, почти до дна, снег заметает аэропорт, и, как в своих беспокойных снах, ты представляешь опять полет.
Я на коленке пишу проект, и с телефона за два часа, мне не мешает ни тусклый свет, ни слабый кофе, ни голоса, я смотрю в окна, горят огни, рядом со мной пассажиры спят, рейсы мои разделяют дни, нас разделяет лишь кресел ряд, снежная в окнах стоит стена я отключаю автокоррект, ты просыпаешься вновь от сна, я отправляю назад проект,
время опять набирает бег, скоро погода пойдет на лад, в Тронхейме все еще с неба снег, но уже явно идет на спад.