Таисия

Писала Она в стол.         Стихи пропали, в свои тетради жизни , такие, клали.   Надеялась. Естественно мечтала. Делилась с ближними. Хотела. Конечно знала, что жизнь пунктир. Своими нежными, богатыми стихами, порадовать хотела Мир. Стихи пропали. И имя кануло, в далекую, огромную страну. А провожатой, Смерть была.                Все остальные, знакомые, родные. Та писанина не нужна. Дивились слушали , с укором- Эка важность. Мол, всё зачем? Такое в наше время.                Дан был талант, а может миссия такая. Таисия, ту звали поэтессу.              И годы те. Все брошены на ветер.       Уж не собрать, в развале, всей страны.                Она ушла, как гости покидают вечер. Пропали и стихи.            И время то ушло, и может не вернётся.     И не понять в кого её душа со стИхом обернётся.                С надеждами, с Любовью. Перо гусиное скрипит.          Родятся новые поэты, талант живуч. В могиле не удержишь. Пусть долго спит, но вырвавшись на волю. Очередному, очередной навяжет , связку строк и рифмоплетства долю.