Оказаться хочется снова
там, где были мы просто дети -
в мотыльковом, слегка бестолковом,
упоительно-нежном лете.
И неважно, когда это было,
и в каком, так сказать, столетье.
Не остыло и не постыло,
самоцветом доныне светит.
Переходная, неуклюжая
подростково-вздорная старость
над душой нависает и кружит:
может, схватит, а вдруг осталось,
что ещё там не кануло в Лету,
даже пусть влетело в копейку...
Только не мотыльковое лето,
что присело на нашу скамейку!