когда я пьян был – было просто очень.
я накатать за раз мог сотню строчек.
я был готов преодолеть любую пропасть боли.
ведь я топил в бутылке комплексы, загоны, волю.
и это было мне свободой, это было раем.
рюкзак: в нём капсулы и водка – улетаю в космос.
тогда без таблов и бухла, думал, не жить нормально.
ведь с ними всё, что рвало грудь – не подавало голос.
на то, как выгляжу извне;, мне было просто похуй.
на замечания и грубость огрызался матом.
и я так жил?
существовал, надеясь скоро сдохнуть.
двести грамм беленькой в подъезде выпивая залпом.
и моя внешность ботана; мне позволяла людям
закрасить розовым глаза и напускать в них пыли.
мол, я совсем же не такой, просто бывает, губят
меня привычки и судьба, поймите, с каждым было!
благо, родился я в стране, где алкашом быть норма.
в стране, где пьют всегда, за всё, по поводу и без.
в стране, где трезвенником быть – это клеймо чужого,
где ненормальный – это тот, кто просто не как все.
я пригодился, где родился.
иронично, всё же.
мне так комфортно и тепло здесь убивать себя.
ведь не увидят ничего в моей пропитой роже,
ведь не осудят, а поймут,
ведь все мы тут
одна семья.