Жизнь всё, до капли, отжимает,
легко выкручивая тело.
Ну а душа еще живая,
но дышит, бедная, несмело.
Тихонько остывают соки...
Повисли рук худые плети.
Встречая утро словом "сколько?..",
все чаще думаешь о смерти.
Но солнцем утренним согреты,
сквозь затуманенные стекла
глядят приветливо портреты,
хоть краска старая поблёкла.
Идут года, болезни множа,
и только мудрость все крепчает...
А фикус старенький - ухожен.
И друг старинный ходит - к чаю...