Все слишком сложно в мире, где мы не на "ты",
Я привыкла мысли держать в себе невольно,
А ты кричишь, читаешь свои стихи,
Потому что молчать уже больно.
Ты скручиваешь одну за другой, легко,
Мои руки, как свои сигареты,
Привязываешь к месту, где все равно не дано
Стать твоей и навеки.
Я стремлюсь к вершинам, о важном забывая,
А ты пьешь до дна и уходишь на дно,
Глаголишь истину напрасно, вскрывая
Все что на душе, когда внутри вино.
В вихрях слов ты в одиночку что-то ищешь,
В вихрях, что полегли опавшими листьями.
Ты меня не хочешь слышать, не слышишь:
В тебе вино, а значит, горькая, но истина.
Но я буду твердить, даже когда ты укажешь на дверь:
За бокалом есть другая правда, ей молись и верь.
Там, на мостах, за рекой я познала чувство другое,
Но ты не поймёшь, не узнаешь, что это такое.
Ты поднимаешь тост, и все опять сбывается.
Но я, как прежде, верю только в одно:
В любви часто истины нет, она не вино,
Но если уж есть, то такая любовь не кончается.