Даже чужие стихи уже не читаются,
А на свои вообще невозможно без отвращенья смотреть.
Моё счастье обменяно на слова, и пусть Дьявол ими теперь подавится,
Я пишу и поэтому не могу ни жить нормально, ни умереть.
Следующее - тебе.
Лучше спать по ночам, чем выблёвывать эти строки,
Голова разлетается вдребезги от избытка противоречий.
Я не стану писать красиво, и будь ты проклят,
Я не сплю четвёртые сутки, но тебе от этого тоже не станет легче.
Я спущусь к тебе, ты захочешь меня оставить,
Ты захочешь со мной танцевать на чужих костях.
Это всё оттого, мой упавший на землю (рогатый) ангел, что мне внутри у самой себя несравненно хуже,
Чем у тебя в гостях.
У тебя на дверях: "входящий, оставь надежду",
Но меня подобного рода пафосом не пронять,
Моя надежда сгнивает под слоем седьмого снега,
А дождей, пролившихся на неё, вовсе не сосчитать.
Ты мне пишешь уставший: "Бог с ней, с твоей надеждой
и со всем, что за ней отправилось в пустоту.
оставляй за вратами лучше свою одежду, возвращайся только быстрее.
скучаю.
жду."
"Извини, но мне слишком скучно в твоём аду."
Знаешь, я даже рада, что нас ненавидит Создатель.
Мне не жаль ни тебя, ни себя, никого совсем.
Каждый из нас всё время за что-то платит. Каждому - персональное.
Следующее - всем.
Даже чужие стихи уже не читаются,
Но своё (в голове) не выкинуть, не стереть.
Моё счастье обменяно на слова, и пусть Дьявол ими теперь подавится,
Я пишу и поэтому не могу ни жить нормально, ни умереть.
13.12.19