СТИХОТВОРНАЯ МЕРА
Меж пальцами мелькая, как песок,
Зеркалит день, неся свои приметы.
Давно я перепутал… Где – исток?
Ни день, ни ночь – не говорят об этом!
И я, стараясь явь не замечать,
Считал бы путь свой вовсе завершённым,
Когда б вдруг стал стихи мои читать
Мой дивный ангел, в гости приглашённый.
Он в такт кивал бы, глядя на меня.
Я, строфы колдовские подбирая,
Сложил бы стих свой на исходе дня,
В котором век любовь не умирает.
Сначала звук услышу… Как шумит
Стихов моих приваженная строчка.
За ней рука послушно побежит
Окончить в срок дозор свой полуночный.
И радуясь победному стиху,
Я прочитаю вслух стихотворенье.
А ангел слушает – кивая чудаку!
Чтоб тот поверил в таинство свершенья.
Из тридцати – я в книгу отберу
Одно из них и в стол к другим упрячу.
Так – за сто лет! – свой томик соберу.
Быть может, кто-то сделает иначе?
14 декабря 2019