Стекает воздух, солнцем плавленый,
в бокал богемского стекла,
уходит в Лету век прославленный,
уносит все свои дела.
А мы нахохлились под небом,
глазея ввысь во все глаза,
осознавая долю бренную,
- куда теперь нам, ну куда?!
Туда ли, где сияют звезды,
где созидают города?
Или туда где карла грозный,
погасит свет нам навсегда?
Нам говорят, что мы и не были,
и не имели ничего,
что мы продукт серпа и молота,
виденье старца одного.
Но мы стоим, вот здесь, под небом,
слегка от слов оторопев,
и постепенно ощущаем,
как в сердце закипает гнев.
И прошлый век наш не иллюзия,
и мы не искры миражей,
мы просто кинутые люди,
живые жертвы лжевождей.
Ответь нам небо первозданное,
куда бредём, где наш причал?
всё в то же стойло окаянное,
или к началу всех начал?