Несчетное количество улиц.
Кто ж их считает?
Я иду по одной из них,
ветер таблички читает.
За углом ютится
большой магазин книжный.
Там одна беллетристика
пылится на полках нижних.
На встречу красивые лица
под питерским небом печальным.
Я верю во все красивое
первоначально.
Это мне не мешает
мерить шагами асфальт,
грязный до безобразия.
И думать, чисто случайно,
При муках любви
полагается эвтаназия?