* * *
Мой ангел — ах! — моя Шушара,
мы пара, в общем-то, как пара
и даже ссоримся… Лежит
роса холодная на ветках,
и небо греется на веках,
и капля горькая дрожит,
когда я так ворчу беспечно:
— Да, я люблю тебя, конечно,
но ты… нет выбора, увы…
И всё же лес шумит волшебно,
и смотришь ты, как царства Шеба
царица Савская. Прости,
я доверять отныне буду
земному маленькому чуду,
когда не то что к десяти,
а к миллиону шанс последний.
И птичий хор звучит победный,
и ель, как свадебный шатёр,
над муравейником ожившим.
Вот мы стоим и трудно дышим
туманом Севера. Простёр
Господь свою над нами руку,
и сердце к сердцу льнёт, по стуку
в груди живое находя,
и замирает... О, так туда
вживляют муку!