Какой приснился сон чудной!.. Как будто всё это со мной происходило…
Какой причудливой резьбой зима рисунок голубой изобразила!..
Как злой молвой осрамлена его любимая жена в тиши грустила!..
И как потом клялась она, что не её это вина, а он за дверью,
превозмогая смертный страх, лежал на белых простынях, как в колыбели!..
Как он шепнул: «Морошки бы…», и завихрения судьбы вдруг налетели,
вздымая белые столбы седой метели!..
Я видел, Пушкин: это ты у ледяной лежал черты!..
В тот чёрный день, когда, скорбя, в церквушке маленькой тебя друзья отпели..,
о, слов изящных властелин!.. Мы, как один, все, как один, осиротели!
P.S.
Изображение - из общедоступного интернета.