В суровом мире, на краю чужой земли...
Где вечная зима царит и мало света.
Усталый путник пел про жаркий день и лето.
Слова лишь эхом отзывались в такт в дали...
Скиталец пел о том, чего не видел никогда.
О запахах: цветов, травы, полуденного леса.
О том, что в мире снежном не имело веса,
Но верил твёрдо он... что так не на всегда.
Рассеян будет мрак над царством мерзлоты,
Что вечною всегда живым казалась.
И ждать до той поры уже чуть чуть осталось,
Вот только бы допеть, до утренней звезды.
Немели пальцы, голос слабый затихал...
Костер потухший вьюга снегом заносила.
Но песню путник пел, а в ней такая сила,
Что смерть заслушавшись отсрочила финал.
https://m.youtube.com/watch?v=QZxVCG305mQ