Тетрадь открыта, в ней, как волны,
Бежит строки морская рябь,
Надеждами и сожаленья полна,
Похожая на первую, проснувшуюся зябь...
Что вырастет - ещё не ясно;
Но торопясь слова бегут...
Куда? Зачем? А жизнь - прекрасна,
Хоть неизвестен ей маршрут...