В конце времен топорщится пырей.
Коралл ветвится, розов, рощ нейронов
Не тронув, летний купчинский Борей
Летит сдувать пылинки с пустырей Ушел..
И речь толкать, как Магра и Неронов.
А та от неожиданности вскачь,
С места в карьер, сорвется и очнется…
Опомнится, споткнется, покачнется
И вдохновенью перебросит мяч.
И вот оно, присвоив тишину,
Далекий катаклизм, стеблей наклоны,
Повергнет в дрожь холодную страну,
Прохожих фиолетовые клоны…
И в дождь, и в чавканье шагов, при том, что суть
Пейзажа – в этой склоке рваных линий…
Жаль, рост не позволяет заглянуть
За горизонт – зубчатый, бледно-синий…
04.05.19