Белый лист строка целуя, поклялась в любви,
Пусть слова наивны и просты.
Почерк лик ее дрожащий сильно искривил,
Но огонь души в ней не остыл.
Как дитя, к груди прижалась робкая она,
Но пришла пора увидеть свет.
Там её кромсал безбожно тот, кто много знал,
Но строка преодолела смерть.
Пиши, поэт, пиши, отчаянно пиши,
Никто не ставит ни границ, ни сроков.
В исправленной строке, быть может, нет души,
А красота - лишь только поволока.
Белый лист, он много стерпит, он уже привык,
А строка горела, как свеча,
Так, что, недоумевая, прикусил язык
Тот, кто ей приказывал молчать.
Рамки, правила, законы знает человек,
Ангелам неведом тот устав.
На листе ей стало тесно, вырвалась в побег
И летит теперь из уст в уста.
Пиши, поэт, пиши, от сердца отрывай,
Искусству никогда не чужда зависть.
Не твой покорный вид, не громкая молва,
Не критик, а народ тебя прославит.