Переставши бабушкины вишни
из компота смачно воровать,
незаметно мы из детства вышли,
наступив на взрослой жизни гать.
И тогда, тупея от восторгов,
беспонтово-резкие, как квас,
ржали мы над вывесками моргов,
думая, что это не о нас.
Оторжались, и теперь, дружище,
нас осталось мало. Но ещё
кое-кто меж водкой и кладбищем
пыжится, плюя через плечо.
Утонуть боясь, и захлебнуться
страшным откровением о том,
что нельзя во что-нибудь вернуться,
и что вправду есть он - суп с котом.