Сон, если приходит, то сладко,
межит веки, держит их, клеит...
Ты ныряешь весь, без остатка.
Дожидаются тебя лицедеи
и ведут под белы руки, то влево,
коридором, то направо, до окон.
А из окон - холод, родина, север...
И реви во сне, в окно, монологом.
То у моря ты, печаль к горизонту
гонишь мысленно , душой солонея.
Вправо глянешь, угол дома и зонтик,
и ведёт тебя к подъезду аллея.
Всё как в жизни в снах, то так, то - другое,
было холодно, потом, как из печки,
упаси, Господь, увидеть такое.
Просыпаешься, а долго не легче...