Перемена городов мало меняет в тебе самом,
ломает границы, внутри же
ты остаёшься неучем-дураком,
не освоившим премудрости книжек.
Ты отвратителен себе и окружающие — мины,
на какие стараешься не наступать.
Года остывшие как второпях утраченную невинность
жалеешь, а их накрыл снегопад.
И новым неубранным слоем
ложатся проблемы: им тесно.
Молишь Всевышнего о покое,
но указали: не тут твоё место.
И не перестаёшь метаться от улицы к улице,
лихорадочно ищешь исход.
Но мельчайшее передвижение караулиться,
и старуха когда ей нужно придёт.
Старуха, которую беспочвенно бояться:
неизбежность встреть достойно.
Мы отправимся так или иначе к праотцам,
и небесный генерал нам скажет "вольно".
1 декабря 2019