Я как художник, пишущий с натуры,
Нет, как боксёр, что получил под дых.
Вокруг меня безмолвные фигуры,
Похожие немного на живых.
Они плывут вокруг сплошным потоком,
Не поднимая головы и глаз,
Всё от того, что жизнь считают сроком,
Не оценив, как следует, подчас.
Живут между тревоги и сомнений,
Забыв порою о своей душе,
Средь скорби и прискорбных заблуждений,
Всё получив, но потеряв уже.