В хрупкой памяти детской поры
Терпкий запах сорванных листьев,
В густых зарослях бузины
Наше тайное "закулисье".
Дикий вился вокруг виноград,
Каждый листик - отдельный "грош",
Был взаправду игре каждый рад,
Дней ушедших тех не вернёшь...
По старинке растёт без оград,
Бузины стародавний куст,
Отчего в душе горечь утрат,
И на сердце тихая грусть?